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Autor: Patricia Edith Alvarez

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Gracias por pasar por aquí. Te invito a dejar tu comentario, las semillas enriquecedoras, llegadas de otros campos, siempre son bienvenidas.

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El hombre de la cruz

Y pasó la Pascua. Para muchos, un número rojo en el calendario, cuatro días para evadirse, relajarse, descansar, una buena ocasión para el turismo. El mundo sigue girando inmutable, ajeno a todo. Otra vez la rutina de todos los días. La música resuena a todo volumen. Las noticias muestran lo de siempre: violencia, accidentes, denuncias y contradenuncias. Las imágenes en las pantallas se suceden a un ritmo enloquecedor, como si quisieran contagiar ese ritmo delirante, esa agitación febril; no vaya a ser que entre un segundo y otro quede alguna fracción de tiempo que permita pensar, recordar... ¿Quién recuerda al hombre de la cruz? El huerto, las gotas de sangre en sus sienes, la oración agonizante y la decisión. La traición, el beso que lo entregó, el abandono y la negación. Los insultos y las afrentas, los azotes y la vergüenza, el dolor. La muerte que nos liberó. El castigo inmerecido, el precio pagado, la deuda saldada. Cuando Jesús oró por los que habrían de creer tamb

Compás de espera

Sábado. Amanece. A muchos esta mañana los descubre insomnes luego de tratar infructuosamente de conciliar el sueño. Pocos lograron hacer a un lado las imágenes y los sonidos de los acontecimientos del viernes que cobran nueva vida apenas se cierran los ojos. Algunos se irán de Jerusalén, emprenderán el camino de regreso a sus lugares de origen con tristeza, desesperanzados. Otros deciden permanecer juntos, ocultos, temiendo que el poder que se ensañó con su maestro se vuelva con la misma violencia hacia ellos. Se miran entre sí, casi ninguno habla. Los gestos, las miradas, revelan el sentimiento de desconcierto que los embarga. Temor, duda, culpa, vergüenza. Algunos conversan en voz baja, recuerdan. El mar agitado que se aquieta; los panes, los peces y los cinco mil; la mortaja de Lázaro abandonada en la entrada de la tumba, los ojos ciegos restaurados, la pesca milagrosa, los enfermos sanados, los espíritus presos liberados. ¿Por qué no usó ese mismo poder para salvarse? ¿Cómo es p

Las marcas en tus manos

En muchas de las representaciones que he podido ver te pintan con manos finas, blancas, delicadas; hasta podría decir frágiles... Yo no me las imagino así. Imagino que tus manos fueron grandes y fuertes, curtidas, acostumbradas al trabajo duro, a la garlopa y al martillo. Manos encallecidas, ásperas de tanto suavizar la madera, con las marcas de las astillas antes que las de los clavos… Ese detalle me hace pensar en lo cercano que te hiciste a nosotros. Dejaste el cielo y te hiciste de carne y hueso; trabajaste, y te habrás martillado los dedos; quizás hasta te dolió la espalda al final de la jornada. Y, como muchos otros, vos también sufriste la injusticia. Esto me hace comprender cuán interesado estás en nuestras vidas, hasta qué punto sos capaz de entender el cansancio, la fatiga, la frustración, el dolor del cuerpo y también del alma. Y cuánto se duele tu corazón al ver lo que logramos por empeñarnos en hacer las cosas a nuestra manera y no a la tuya. En medio de todo, es b

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